De primavera

Pues llegó la prímula. Aparece tras nueve meses ausente, escondida y oxidada, fiel a su cita inquebrantable, entre borrascas de agua, nieve y granizo. Un lienzo que nace multicolor formado y dibujado, donde predomina el verde, perfume para el alma de los pesimistas, a los cuales les robarán el mes de abril, como dice la letra del maestro Sabina.

Ahora la vida volverá a pelar la pava en parques y jardines, a preguntarnos ¿a qué huele la primavera?, a los aromas de azahar, al incienso o al de los barnices de la imaginería, al de la humedad sobre la tierra y la brisa marina, a Chanel, a ti, a ella, a mí, a todos... Definitivamente, a pura existencia y puta verdad, sin capitulaciones, sin varas de medir, con miradas a la cara, de frente. Aquí no escucharás eso de "claqueta, corten, ¡acción!". Esto es pureza y en riguroso directo, como ya cantaban por 2003 Fito y Fitipaldis.

"Lo que admiro son las flores que crecen en la basura" Pues eso, que "la vida es aquello que te pasa mientras estás ocupado haciendo otros planes" (John Lennon). Así que aplícate el cuento. He dicho.